AFINIDADES ELECTIVAS VENEZUELA

Camilo Morón (1972)

2010-08-17T07:45:00.004-07:00

(Santa Ana de Coro). Licenciado en Historia; Licenciado en Letras, mención Historia del Arte; Licenciado en Educación, mención Historia; Magister Scientiae en Etnología, mención Etnohistoria. Ha sido galardonado con el Premio de la Dirección de Asuntos Estudiantiles (DAES) de la Universidad de Los Andes en cuatro ocasiones; el Premio de Literatura del Instituto de Cultura del Municipio Libertador (INMUCU), Estado Mérida, en dos ocasiones; el Premio Nacional de Literatura Historias de Barrio Adentro, Ministerio del Poder Popular para la Cultura, edición 2009; el Premio Nacional de Literatura Ramón Palomares en su edición de 2007. Director-fundador del semanario estudiantil Vértigo de la Federación de Centros de Estudiantes de la Universidad de Los Andes. Ha publicado Piedras Vivas en Falcón (catálogo fotográfico), Dirección de Cultura y Extensión de la Universidad de Los Andes, 2006. Ixión (poemario), Instituto de Cultura del Estado Falcón, Fondo Mixto Estadal Falcón, 2007. Piedras Vivas en Falcón (estudio sobre estaciones de petroglifos) Alcaldía del Municipio Petit, Dirección de Cultura y Extensión de la Universidad de Los Andes, 2008. Manaure: al Filo de la Eternidad y el Mito (ensayo de etnohistoria) Universidad Nacional Experimental Francisco de Miranda, Universidad de Los Andes, 2008. El Estremecimiento del Velo, Gobernación Bolivariana de Trujillo, Coordinación Trujillana de Cultura, Fondo Editorial Arturo Cardozo, 2008. Actualmente se desempeña como Prof. de las cátedras: Patrimonio Histórico, Cultural y Natural, Museología y Folklore, investigador del Centro de Investigaciones Antropológicas, Arqueológicas, Paleontológicas (CIAAP) de la Universidad Nacional Experimental Francisco de Miranda. Es Director-fundador de La Fundación de Investigaciones Humanísticas Cudán de Cuté.

I

Un bar en cálida penumbra

y la suave aromática carne de madera.

La oscuridad como un traje viejo pegada a la piel,

y de piedra y ámbar la conciencia

navegando saudades en un vaso de cerveza.

Perfila la noche canciones ausentes.

Trasiego el silencio círculos concéntricos.

II

Esta ciudad amarilla

enrejada en su silenciosa lluvia de arena y de tiempo

Esta ciudad apergaminada

colonial y vulgar y lamentablemente pantallera

a la vuelta desordenada de todas sus esquinas

que consagran sus instintos de canalla de puta y de beata

Esta ciudad desmemoriada

y milenaria

abre las piernas e invita a ultrajarla en un acto de entrega infinita

Esta ciudad de casas de fango seco y cuentos tuertos

me ha dado a beber barro desde su pecho de adobe

y ha criado en mi cabeza

una pajarera de sueños bravos

Esta ciudad de amos impotentes y esclavos sublevados

canta sus llagas

con una canción de guijarros impostores

Y sus paredes caen manchadas por la lepra de los años

Y abre sus puertas en la noche a una jauría de sombras

Y yo voy encendiendo las luces

en las cuencas vacías de las olvidadas calaveras

una a una

III

Llegar hasta ti y en ti por todos tus caminos.

Descifrarte en esta hora de plenilunio

en la escritura cifrada de tu piel transparente y tus lunares.

Sencillamente,

abandonarte como un cuento vacío

que se desploma palabra a palabra en la lengua.

Recomponer tu rostro a mi imagen y semejanza,

sabiendo que cada trazo es una mentira a dos manos.

Celebrar en esta hora de plenilunio

la luz herida desde adentro

de todas tus máscaras.

IV

A veces,

cuando nos permitimos reconocernos

hijos de nuestras madres y de nuestros padres,

hijos de lo que alguna vez fue deseo y acaso lujuria,

sentimos como una pincelada

la mirada, el toque esquivo de las manos.

Entonces desear la piel, los nervios, la carne,

tender el alma para palpar el calor o el vacío.

Sentirse morir milagrosamente con cada orgasmo.

Una breve, pequeña muerte.

Entreabrir los ojos cansados y aún soñadores,

nuestros ojos, como ojos de pájaros.

Aleteos lejanos y cantos cercanos

y un animal sagrado

tendido en la infancia

sacrificado en el barro.

Y nuestros pensamientos se marchan inmaculados

hacia la desnudez plena de un día juvenil de verano.

V

La distancia tiene las proporciones justas de un cuerpo, de una silueta ausente,

el color mojado de ojos que no veo pero que presiento,

el sabor de una boca que no abre beso alguno,

que alimenta apenas el aroma de una sombra.

La distancia es el eco de un orgasmo que se desdibuja lentamente sobre el cuerpo.

Nombra a 5 poetas:

JENNIFER GUGLIOTTA
RODOLFO QUINTERO
EVER DELGADO
KARELIN BUENAÑO
JOSÉ ANTEQUERA

Edmundo Aray (1936)

2010-08-14T07:30:00.001-07:00

Cuentista, poeta, investigador, director, editor, cineasta y ensayista. Perteneció al grupo literario Vasudeba (1956-1957), al grupo y revista Sardio (1958-1962). También es fundador de El Techo de la Ballena (1963-1968) y creador de la revista Rocinante (1969-1978). Colaborador en páginas literarias y culturales de diversos periódicos. Utilizó el seudónimo de Atilio Rey en sus escritos de prensa.
Su obra ha sido traducida al inglés, alemán, árabe, japonés e italiano. Es fundador en 1974 del Comité de Cineastas de América Latina, Miembro Fundador de la Fundación del Nuevo Cine Latinoamericano y de sus Consejos Superior y Directivo. Fue Director General de la Escuela Internacional de Cine y Televisión (EICTV) de San Antonio de los Baños, Cuba, entre los años 2000 y 2002. También dirige la filial de la Fundación del Nuevo Cine Latinoamericano, Capítulo Mérida, y ha sido promotor de diversas publicaciones relacionadas con el nuevo cine latinoamericano.
Como cineasta, con Simón Bolívar, ese soy yo, recibió los premios Mejor Película y Mejor Guión del Concejo del Municipio Libertador en 1994. Obtuvo el Premio Nacional de Cinematografía (CONAC), el Premio Nacional de Cine Monseñor Pellín (1991 y 1994) y Personaje del Año en Cine.
Libros publicados: Alias el Rey del Joropo (1997), Bolívar, de San Jacinto a Santa Marta; Antología Poética (La vida a la muerte unida: 1958-1999), Manuela Sáez, ésa soy yo (2000), Simón Rodríguez, ése soy yo (2000); José Martí, ése soy yo (2002), Sucre, ése soy yo (guión literario ó novela cinematográfica); Libro de Héroes (2004), Tierra Negra, Tierra Roja; José Martí. Versos Epistolares (Inédito); Adiós, Colombia (Inédito); Bolívar, el martirio de la gloria (Inédito).

Participó como jurado del Premio Casa de las Américas y en diversos festivales de cine, nacionales y regionales. Actualmente, es vicepresidente de la Casa de Nuestra América José Martí.

CINCO POEMAS DEL LIBRO INÉDITO

20 POEMAS MADE IN USA

Y UNA CANCIÓN ESPERANZADA

NOS DESPOJARON ¡AY!

I

Cultivábamos la tierra en común.

De todas y de todos los trofeos

De la caza y de los ríos.

Ni leyes ni ordenanzas.

Ni togas ni regentes, ni

De maldiciones abrumado

El cielo.

II

Del trabajo de todos

Vivíamos

Porque de todos era el sol

Y el viento y las tribulaciones.

Pólvora y arcabuces

Desbarataron nuestras vidas.

Nos despojaron ¡Ay!

Del caballo turquí del dios sol.

III

Así que me mataste

Y me torturaste

Y quemaste mis poblados

Y mis campos de trigo.

Y odiaste a las bellas

Muchachas porque

A toda hora del día

Y de la noche eran dulces

Como las flores.

Como estrellas de la noche

Sus resplandecientes ojos,

Como la aurora.

IV

Del trabajo y del amor

Vivíamos. De cuanto

Ordenaba el corazón.

De las dulzuras de la carne,

De la cambiante luna,

De los ardientes pájaros

Del sol.

SUPE DE LA ESPERA, AMY LOWEL

Supe de la espera, Amy Lowell,

De los padecimientos del desamor.

Habías encendido

Las calles de la ciudad

Con tus ardores.

Habías asegurado las ventanas

Para cerrarle el paso

A los fríos de la noche.

En tus hombros el cobertor

De zaraza. La pluma azul

En tu mano de temblorosa

Impaciencia. Palpitante

El corazón solitario.

Apenas si escuchabas al joven

Vecino de la dulce flauta.

Apenas si cubrías tu alma

Con los versos acariciados

En la angosta mesa

Que recogía tus desvelos.

La vieja casa ya no es tu casa.

El techo del empinado edificio

que mira hacia el cielo

Pronto cesará su abandono.

Otro edificio de altura mayor,

Y luego otro borrará los afanes.

El río fluye, Amy, la vida,

La ciudad atormentada.

El corazón de ayer

Ya no es el mismo.

Tampoco yo

UN INSTANTE DE VERANO

PARA EDNA SAINT VINCENT MILLAY

Temí por ti.

Te supuse estropeada y vencida,

Sin defensa ante el acoso,

Devorada por las alimañas

Del cuerpo y las prosternaciones

Del alma.

Volví a la ciudad una y otra vez,

Y una y otra vez salí de ella

Con la desolación partida en dos.

- Ana, toma tu desayuno.

Dan, toma tu medicina.

Yo protesto,

Simplemente protesto

Por la metástasis

Y mí desmadrada vida.

Un día como cualquier otro

Te verás en el espejo

Y nos reconocerás en ti.

Es mía, Edna, tu señal:

- Hay que seguir la vida.

No recuerdo por qué exactamente.

MISS STEIN

I

Mi peinado es mi peinado.

No es del César.

Yo soy el César en la escritura,

Nunca Shakespeare, mucho menos Joyce.

II

¿Te incomoda, mis vestimentas

De lujoso encanto?

¿Te incomoda Alice, mi fiel amante?

Alice es número uno como ama de casa,

Tejedora, jardinera, secretaria, editora.

Hasta veterinaria de perros. Pero, sobre

Todo, muy buena autora.

Entiende que no es Alice ni Gertrude.

- ¡Cómo saboreo mi nombre! -

Somos Alice, mi amada, y yo.

Somos una, la misma.

III

Amar es amar. Cualquier amor es amor.

Ser es amor. No ser es amor.

No amar es amor. Amar es amor.

Amo a mi amor Alice, con vestido

Y sombrero. La amo desnuda,

Y desnudo su pelo suelto.

De la Z a la A es mi amor.

Somos un país de maravillas.

Ella conoce todos los rincones

De mi cuerpo. Conozco todos los

Rincones de su cuerpo. Yo la hurgo,

Ella me hurga. Ella y yo hurgamos

La pasión, la pasión, la pasión.

Por el amor somos bellas, bellas,

Insoportablemente bellas para el común.

IV

Cuento cosas frecuentemente.

Frecuentemente las digo.

Frecuentemente con un sentimiento

Muy profundo, frecuentemente con

Mucho menos sentimiento, frecuentemente

Sin sentimiento, frecuentemente no con olvido

Pero ahora he olvidado. Pero, sin embargo,

Puedo decirlo otra vez, aun cuando no sea nada.

V

Cultivo el amor de Alice.

Hortelana soy de la amistad,

Jardinera del dinero.

VI

Digo que la política -¿cuál política?-

Es una araña verde que se nos acerca

A la puesta del sol.

Araña de la noche esperanza,

Araña de la mañana tristeza.

VII

No va a ser fácil encontrar a una mujer

Como Gertrude Stein. Miss Stein,

Como suelen nombrarme críticos y amigos.

No porque sea una rosa la rosa es una rosa.

NO ME DAS NOTA, EZRA

No me das nota, Ezra.

Mis amigos poetas saben por qué.

Mis enemigos, que son pocos,

También lo saben.

Aún así, los venideros días

Y las flores umbrosas

Nos acordarán de ti.

Quisiera dar por cierto

Que la vida no tiene nada mejor

Que la hora de despertar

Junto a una mujer bien amada.

Aún están frescos los pálidos

Pétalos húmedos del lirio del valle

Pues ella duerme a mi lado en la alborada.

Cómo me tienta decir

Como tú a New York:

Sopla de ti un alma

Y vivirás para siempre.

Nombra a 5 poetas:

Gonzalo Fragui,

Eduardo Zambrano Colmenarez,

Dannybal Reyes,

Tarek William Saab,

Enrique Hernández D´Jesús.

Alessandra Coronell (1992)

2010-08-11T11:39:00.001-07:00

Carora, 1992

Cofundadora del grupo literario Aleph.

Premio de Poesía Letras Nacientes (2003)

Dos Menciones especiales y Primer lugar en el Premio nacional de poesía Cheo Rodríguez (años 2006,2007 y 2008)

Premio Regional de poesía José Numa Rojas (2009)

Mención especial en el premio nacional para poesía liceísta de La Casa de Bello (2009)

Publicaciones en Antologías: Niños poetas de Carora ( 2005), Poetas Venezolanas - BCV cultural (2009). Jóvenes poetas – Separata de la revista cultural Principia (2009.)

DE PRONTO

la ciudad ha puesto la frente en el suelo,

con la garganta trémula

desenvaina sus voces…

chiitas, suniitas

Los ojos tristes vuelven a la ceniza...

De pronto…

la calma se reproduce lejana entre el desierto

presa y muerta

inmarcesible

como doblando su compañía

la ciudad al mediodía tiene alas de libélula,

parece hecha de luz y de conservas

y a veces

cuando un niño llora

estalla en pólvora y con ojos de sierva

Me encuentra ese objeto que antes creí perdido

como si las estatuas partieran sus fríos

¿Seré algún día más libre que ahora?

como si la basura cerrara su puerta

calle abajo…

extinguida

misericordiosa

De pronto

los ojos tristes vuelven a la ceniza

nube sin agua

ventana sin luces

cerrando sus párpados

la medalla de la sombra

¿Cuántas alas tiene la libélula?

*

Lanzo la quinta piedra

esa, la del poeta.

Nos hemos hecho de prisa y de barro

como la lejana huella

de una lluvia solitaria

Nos hemos hecho y deshecho

como dunas de arena

para quedar siempre siendo lo mismo.

Andando caminos espirales

que nos indicaban pájaros desposeídos.

Un sosiego…

quieto silencio, amigo del pan.

Una sombra sedentaria

dibuja la figura de una mujer turbada.

ojos húmedos, detrás de unas manos finas.

lentamente la luz afortunada

se marcha desde el comienzo.

Afuera un niño llora lejano,

la inocencia cubre de desvelos su rostro

de ignorancia.

Y nosotros hechos de barro y prisa

parecemos también piedras.

*

La ciudad ha enmudecido

con rasgos de humo y mujer arrodillada

Paredes caídas…

Conciencia atada…

Ruinas y hediondez de las palabras desusadas

huyen en desbandadas, desmembradas y carbonizadas

las mil y una noches

Busco esa extraña palabra que añadió adioses

a los pies desaparecidos

Un símbolo…

Una luz de cruce

Sentados bajo los portales y columnas,,.

con los ojos impávidos y sin inmutarse

vemos morir las palabras donde una lejana vez

se escucho el vagido de una letra

Es como un hilo de luz que cose para siempre

la distancia entre los árboles y yo

Desatina la arena después del encuentro

donde para purificarlos la tormenta solo logra herir los ojos de Al Mutanavi

donde lo oscuro se desintegra y se pierde

Ha muerto el cementerio de libros…

Ahora solo escribo…

Y escribir es parecido a estar demasiado vivo

O a estar demasiado muerto.

A Federico García Lorca...

Hay muertos que tienen almas parecidas a los vivos

que golpean madrugadas

como quien toca la vieja puerta

de la casa de un amigo olvidado.

Los pájaros cantan

para disimular la suciedad de cada instante.

Y no sé porque tu muerte de madrugada

debió haber sido en tarde de toros.

Bajo la verde hoja gravitan tus ojos

y mi alma que te persigue.

No sé porque, y creo que no lo sabré nunca

que tus versos de granada herida

se parecen tanto a los muertos que se parecen a los vivos.

Ideas transitorias de guerras y horas malas

encima de tu muerte como postales usadas.

La tuya debió haber sido en tarde de toros,

y no como la mía, galápago

de madrugada.

2 P.M, cuatro de Abril del 2009

acepto que la paz descansa

mientras Saturno acaba de cenar su último hijo.

De mano en mano, como un pequeño murmullo

las granadas oran y son violadas.

Este no es el poema del que nacerá el poema

este no es el pensamiento que el mundo habita

entre alas rotas y luces apagadas

luces apagadas: muertas

Un poco de polvo y espíritu de bisutería

a las calles de caracas

la naturaleza invierte un poco de su amor hinchado

al perro que ha quedado en medio de la calle.

Los relojes giran rápidamente

ahora son neumáticos de automóviles

que nos descosen el camino

mis piernas mutiladas descansan en la piedad

que reciben los cuerpos muertos

Mientras mi boca deglute mi cráneo lentamente

como veras Dalí,

aquí las cosas no marchan bien.

Nombra a los 5 poetas:

Jose Pulido
Teodulo Lopez Melendez
Fausto Izcaray
Daniel Perez Astros
Mireya Krispin

Juan Calzadilla ( l931)

2010-08-10T14:02:00.002-07:00

Poeta, ensayista, artista plástico. Fue integrante del grupo El techo de la ballena (1961). Su producción literaria, iniciada en la década del 50, abarca unos quince poemarios, entre los cuales cabe destacar:
Dictado por la Jauría (l962), Oh smog (1978), Diario sin sujeto (l999) y Aforemas (2004) Su obra de ficción se halla dispersa en periódicos, revistas y en sus libros de poesía. En Bicéfalo 1974) recogió un ensayo de novela fragmentaria, y en Protofixiones reunió textos de ficción breve que estaban dispersos en
sus poemarios. Se hizo merecedor del Premio “Francisco Lazo Martí” Mención Poesía en l995 con su libro Minimales, Editor y comentarista de artes plásticas, ha publicado numerosas monografías y artículos sobre arte venezolano y contemporáneo y dirigido varias instituciones museográficas en Caracas y el interior del país. En 1996 le fue otorgado el Premio Nacional de Artes Plásticas.

Los horizontes son nuestros brazos

No convencen los postes. Choca

que siempre estén de pie.

En cambio, los horizontes

permanecen acostados.

Son demasiado orgullosos para erguirse.

No quieren que los confundan con postes.

II

El horizonte es sólo accesible

a las lejanías.

Pone siempre entre él y nosotros

las distancias.

De nada vale que te precipites

a darle alcance.

Cuando llegues a donde creías que estaba

ya se habrá mudado a otro horizonte,

que como tú es también errático y ambiguo.

Las comunicaciones inexactas

El trato con los demás es como el ladrido del perro.

Hagas lo que hagas para entenderlo, te es ajeno.

El ladrar tiene, sin embargo, una ventaja:

va en una sola dirección: del perro a ti.

En cambio, el trato con los demás

exige una respuesta:

Quiere que tú también ladres.

Cumpleaños

La humanidad decrece con el individuo,

se reduce paulatinamente,

se caricaturiza en éste.

Porque el individuo la representa.

Es su encarnación viviente.

La lenta degradación infantil de la mente privilegiada

del artista es su metáfora.

El poder del mundo disminuye

con cada hombre que envejece.

Con éste envejece todo.

Sobre un petroglifo

Déjame, piedra, retomar el hilo de la historia

en el punto en donde nada me aclaran las formas

que en la piedra primero dibujó el diluvio.

Déjame, piedra, que encuentre en ti el origen.

Déjame, piedra, que encuentre en ti la casa del ojo.

Déjame que recupere en el surco abrasivo

la habilidad del que con tanta diligencia

grabó en ti las líneas de la vida.

Cuando recuerdo mis éxitos

no crean que lo hago con nostalgia.

Por el contrario disfruto.

Pues el éxito es la parte tolerable del error

cuya suma, a la hora de hacer un balance,

es mucho mayor, mucho mayor.

Ciertamente, la columna del fracaso

está llena de cuotas que no terminaremos

de pagar, ni en esta vida ni en la otra.

Morosos nos esforzamos en hacerlo, claro está,

acosados por toda clase de acreedores

y entre éstos la muerte.

La satisfacción consiste, así pues,

en que los abonos parciales que vamos haciendo

dan al menos la ilusión de que el negocio

marcha de alguna manera,

mal que bien.

El fin también pasará

El fin también pasará

y vendrá después de éste

-el nuestro- otro fin

que también pasará.

Y así hasta que al final

el infinito cansado de esperar

diga si prefiere

dejar las cosas como están

o si, a su vez, buscará

como nosotros que otro fin,

un poco más allá

ponga el punto final.

Nombra a los poetas:

Edmundo Aray
Arturo Gutiérrez Plaza
Belkys Arredondo
Alessandra Coronell
Angela Mendoza

Jennifer Gugliota Guedez (1985)

2010-03-24T11:24:00.000-07:00

Ocumare del Tuy, 1985. Cofundadora del Grupo Musaraña, editora de la revista Cubile, la hoja poética Madriguera y Ediciones Madriguera en Coro. Premio del XI Concurso “Rafael José Álvarez” de la Universidad Francisco de Miranda en la mención de poesía (2009). Co-autora del libro colectivo de edición artesanal “Antología de la Cueva” (2006). Poemas de su autoría figuran en el libro colectivo “Girapoema II” (2009) y la “Antología Arbitraria ME URBE. Chile-Venezuela” (2009). Autora del libro de poemas “490h” (2009) editado por Ediciones Madriguera bajo la colección de Libros Antiofídicos. Ha publicado en revistas nacionales y regionales.

Ya éramos y andábamos en guayuco,

Unos tantos desnudos.

Y no hacía falta este idioma

y sus teorías simbolistas, semánticas

y religiosas. nos bastaba el signo

para ser y éramos en verdad.

Del instrumento, naturaleza,

vibraba en nosotros y así nos

multiplicábamos. Nos contábamos

con los dedos de los pies y las manos,

con cada grano cosechado y las

lunas y los soles conjugaban

esta poesía espiritual.

Nos llamábamos y la lengua

se hacía rio, se hacía mar,

montaña y desierto. palpitábamos

en la tierra, manteníamos la respiración de los arboles.

Ya éramos cuando su dios

se posó en esta orilla. Ya vivíamos

al son de nuestra sangre, de nuestras luchas

y cotidianidades.

Éramos pues un pueblo libre,

descubierto, nos conocíamos.

La ciudad está perimetrada.

Hoy prometí llevar a los niños al cine,

hace ya un año.

Los tomo de la mano, hago cotufas en la cocina

de la vecina. Tiene en su tele una porno.

Tapo los ojos de los niños y los llevo al gallinero.

Nos sentamos y vemos desde la cima de esta

tierra como el gallo picotea el suelo, como

surge el gusano que logra huir de la gallina

pero no de la paloma

que salió desde el tejado y en picada tropieza

con el árbol y arremete contra la vida del gusano,

que yace feliz en el suelo burlándose del gallo

y sus gallinas.

Todos vienen cargados de amalgamas,

doraditos, sabrositos,

calculando entre ellos disparates, comiendo,

vomitando, firmando papeles,

pagando hipotecas.

En fila, juntando sus manitos, sollozando,

escribiendo para el recital de la noche,

interpretando la corrupción,

interrumpiendo este día

el instante en que escucha música,

empaca su ropa

y va juntando las manos con otros.

Mientras en el cuarto azul, a dos cuadras y media

el despecho se incorpora en el muñeco de cerámica navideño.

Ella lloró sutilmente,

mojó sus manos en el café, tomó una galleta

y se condujo por toda la avenida Manaure

recreando excusas, actuando silencios,

dibujando en la acera muñequitos que se

saludaban amables y eufóricos.

Al final no le dieron el empleo de mímica

por desear los buenos días al entrar

a la oficina.

A Ennio Tucci

Él toma las palabras y arremete contra la ciudad.

Yo tomo las que me contienen, hago curitas,

me disperso y voy colocando una en cada bache,

en cada auto chocado, en los postes eléctricos.

Llego a él y con sutileza le coloco una en la frente.

Beso sus labios, calmo por unos segundos sus ansías.

Alimento su energía, contemplo sus ojos me vacío en él

y lo dejo libre, que destruya todo lo tuyo,

La poesía va detrás, con las curitas, el amor y la energía.

Nombra a 5 Poetas:

Camilo Morón

Nandy García

Evelin Esteicochea

Críspulo Chávez

Dilmer Duno

Gabriel Figueredo (1981)

2010-02-18T16:17:00.000-08:00

Nace en Maracay en 1981 pero reside en San Felipe. Es colaborador de proyectos editoriales como las revistas: Ediciones Yo, Cubile, Pasajeros del bandido, entre otras. Ha publicado “El emisario”. Gran parte de su obra ha sido publicada en diversas antologías de cuento y poesía nacionales e internacionales, así como en diarios locales. Es Co-fundador y actual Director de Ediciones Verbos Subversivos.

Aunque tus besos sin equipajes escriban cartas al olvido

a Alfonsina Piña

En esta lengua promiscua-ecléctica
este desgano desgastado a besos
en estos ojos violentos
esta armadura desarmada a los pies de rocinante
en tu reforzada alegría compulsiva
de piel desnuda acarbonada
de sonrisas estimuladas
ojos asiáticos y comunistas
en este papel ajeno
en este poema que enseñó los dientes
en esta vara gris de exagerada curva
viaducto para las opacas voces
entrañable prosélito del ciclope dormido
te encontré desnuda
en el pico más bajo del mundo te supe dormida
vuelta ninfa entre amasijos de papel
entre verdes negras y rojas tintas
coloreando olas y soles en tardes de párvula madre
carajita de voz ponzoñosa efervescente
aunque tus besos sin equipajes
escriban cartas al olvido
los duendes de tu cuarto harán tratos
con los míos para sacar un par de trapos de tu maleta
mientras llega el efímero no esperado no deseado
a concluir la primera parte de esta obra

Los silencios del tiempo

Los silencios del tiempo
son los vericuetos intransitables del día
la noche fija posición
basta con ahorrar palabras para el abandono
y cantar elegías a los desterrados del sexo
yo también vomité palabras nocturnas
forniqué en tus altares vulnerables
y me robé la última página del diario de mis padres
para guardar el secreto de la muerte que aún no llega
los silencios del tiempo
hablan a escondidas en los tránsitos de luz
dicotómicas rutinas
de la rauda muerte cotidiana
la luz y el vacío
frontales opuestos
para demarcar dominio
ante el vértigo de la tarde que claudica
en la roja hora transmutada

Tostadas al viento

a mi vieja Juana, Flor e Isabel

La memoria se regodea
la abuela cuela el café y sonríe
me brinda de su tinaja
comemos tajadas de locho verde
se ríe y escupe mundos de colores
se transforma en jardín y me embriaga
con toronjas a la leña
mi abuela es un árbol de mamón
al que pensé nunca se le quebrarían las ramas
una abuela es un cuerpo remojado
que tendido al sol no pierde los surcos
su majarete de blanco pecoso
nunca supo que a ella le tragó la mano
una mapanare nocturna
matando así a las muñecas de trapo
mi abuela es una trinidad de vientre y sangre
una dos tres espaldas dobladas al sol
en el eternal conuco de flores saldas
una dos tres mujeres tostadas al viento
tres sonrisas sin tiempo
consumidas entre adictos

Merecidas Maldiciones

Alzaron banderas blancas
mientras clavaban astas a nuestras espaldas
cantaron amores a la noche
y nos envenenaron con su luna
malditas sean las traiciones de los leales
malditas sean sus palabras inocentes
sus miradas esquivas
y la dicotomía de sus favores
alzaron manos al cielo
y nos patearon a escondidas
se cagaron irónicos en nuestras caras
y fueron a lavarse en casa ajena
por eso insisto en maldecir a los traidores
los que venden su casa por el patio impropio
los de doble ánimo
los tardíos
los que sin prisa arañan pies de plomo
y riegan margaritas en vez de claveles
a la muerte
los géminis
los enviados
los apostólicos romanos
los Kilpatrick
los colonizadores
los nuevos escribas del mercado
que cagan best seller a cada paso

Laberintos fugaces

Estas letras no tienen fe
acaso destellos de ilusión somnolienta
esta poesía no tiene género
está inclasificada en la disputa
de tenerlo corro el riesgo de ser llamado poeto
en este idioma sexista
pero me negaría rotundamente
pues la prefiero así
esta poesía ya no me huele
ha sido fiel a su estirpe
inescrutable
me ha abandonado
sin darle tiempo a la división
del pensamiento prófugo
de las luces
ella retozará en brazos nobles
para esperar mientras soñamos la esencia
la esencia nocturna de los laberintos
fugaces
del tiempo y la memoria

Nombra a los oetas:

Alfonsina Piña
Iván Montes
Diego Navarro
Soledad Vázquez
Daniela Saidman

Jairo Prieto (1987)

2010-02-17T17:54:00.001-08:00

(Ocumare del Tuy)Estudiante de Comunicación Social en la Universidad Católica Santa Rosa. Ha Participado en la V bienal internacional de literatura “Elías David Curiel” (Falcón- Venezuela 2006); al igual que en el XIV Encuentro Binacional de Escritores (Venezuela – Colombia) Gobernación Norte de Santander (San José de Cúcuta 2006) y, otras ferias nacionales. Publicó en el 2006 el libro de poemas Cuánto pesa un río nadie nos edita editores / casa de bello. Primicias de huesos se encuentra en imprenta. Poemas suyos han sido traducidos al portugués

Para alguien que quiero mucho y no quiere ser nombrada

Existe una abejita que sigue el rumbo del aire

Ella quiere subsistir en la memoria de las calles

Ella es un monumento que se ha despedido a la turbación del miedo y la desconfianza

A ella la arrastra una decepción; pero esta abejita va llorando pasos, escurre su piel como alba por la mañana

Ella quiere ser eterna, ella esta aquí, ella adora el mar y detesta la soledad

Ay abejita, si tuviera las respuestas te las escribiera en el pecho

En tu alma prevalecerá la insuficiencia de la quietud

Yo vago por las calles y te encuentro distraída.

Sin saberlo, el destino nos untó para ser parte dúctil uno del otro.

Este gozo de ser amantes itinerantes, justarnos ola y arena para hacer el amor sin tiempo, improvisadamente pasan los días y, sé que más allá de mí existen otras praderas que quieres conocer; muchas más antiguas, más dadas; menos fatales,

en la sucesión del tiempo voy extrañándote como un viaje futuro.

Abejita de noche, abejita de tarde, abejita amante, abejita querida del licor, abejita de pecado

Eres una cerveza vista por un alcohólico sin plata

Abejita quieres ir al infierno, abejita llena de dudas; abejita tú mereces un gran poema, pero como escribirlo si esta en ti

Tu desnudez es la ondulación de la parsimonia hecha deseo

Todo se detiene ante ti, date cuenta que soy una de las tantas flores que les quitas el polen.

Date cuenta la proliferación del llanto en los días

Abejita, recuerda que en cada pradera renace un sueño.

¿Por qué quieres pasar por todas las aguas del mundo?

Por todas las aguas del río del mundo

quieres pasar, ¿Por qué ser viento en una montaña brisa?

Ríes, ríes de pena, de resignación.

Eres una cerveza vista por un alcohólico sin dinero.

Estás más resignada que la muerte.

Ojalá encuentres agua fresca, que te haga volar más allá de los 9 infiernos.

Sí, un poco más.

Y, si es hasta mí te recibiré contento.

Esta alba abre los brazos…

Esta alba abre los brazos y

se deshoja; desde su alma

cae en mí, desnuda, y,

oculta su antigua

lobreguez de pasos dados; ha de

permanecer presente

aquí, en este corazón que

se ha considerado

a su hermosura.

La Noche Anhelante

Al caer la tarde

llena de ruidos

inverosímiles.

Me pareció

Imprescindible

escuchar tu pecho

atiborrado de flores,

Pisoteada

por abejitas,

un viento

inalcanzable

más que

por mis besos

es

por el recuerdo.

Me quedé extasiado

con el olor

que se desprendía

de tus pezones

de pétalos de luz

Y

la noche

se encendía

a cada instante.

Con una hoguera

que

eran nuestros

cuerpos desnudos.

Así

nos disipamos,

uno

sobre el otro.

Dando vueltas

y

vueltas incongruentes

en un solo gemido.

Fuimos

desvaneciendo la tarde

hasta que

llegó la noche

Y

nuestros cuerpos

se fueron poniendo

como tizones

separados.

Poco a poco

la intensidad

se iba evaporando.

Las caricias

se fueron

apagando

Y

tus ojos

primero

se quedaron

dormidos,

doblaste

tu

cuello

contra la almohada

y tomaste mis manos

y las colocaste en tus nalgas

extasiadas

y acurrucaste

tu cuerpo junto al mío

y te quedaste dormida

y me invitaste

a meterme en tus sueños

Y

me comencé

a perder

dentro de

enmarañadas quimeras

a tu lado.

Oliéndote.

1

Para qué

buscarle forma al agua,

si es tu rostro

el que me trastoca

Esas delgadas

piernas tuyas

como ríos solemnes,

donde mis manos

pueden navegar

hasta la cueva púrpura

de las ilusiones.

Quién hace tanta bulla

en tus pechos acurrucados.

Para qué recordar

tormentos.

Yo voy constelado

para hacerte

un cielo colorido

de estrellas.

Dame el suspiro

de tus senos,

la complejidad

de tus besos,

la desnudez

de tus palabras,

tus embrujos multiplicados

Caminando

sobre el aire de

mi boca hasta acostarte

en mis vocablos

Y

así entrar

en la cueva de tus encantos.

Quién hace tanta bulla

en tus pechos

envilecidos.

Inventarte

es lo paradisíaco.

Saberme

de presencia tus lunares,

cada esquina

de tu cuerpo.

En mi memoria

hay una sala de

parto donde

amamanto tus

promesas

y no puedo ser

más dado

por perdido.

Tú seguirás

siendo tú

y yo

seguiré

creyéndome yo

en esta

savia inmensa.

Nombra a los poetas:

1. Karen Díaz
2. Edgar Gonzales
3. Neirlay Andrade
4. Paola Rodríguez
5. Nazaret Rojas

Ennio Tucci (1986)

2010-02-16T09:28:00.000-08:00

Nace en Mérida, Edo. Mérida. Integrante del Grupo Musaraña. Premio del IX Concurso “Rafael José Álvarez” de la Universidad Francisco de Miranda en la mención de poesía. Coordinador editorial de Ediciones Madriguera en Coro, co-editor de la revista Cubile y la hoja poética Madriguera. Co-autor del libro colectivo de edición artesanal Antología de la Cueva (2006). Ha publicado en revistas nacionales y regionales. Poemas de su autoría figuran en los libros colectivos Esta Bolero es nuestra (2008) y el primer producto colectivo de la Red de Escritores por el ALBA (2008). Compila y selecciona junto a Gladys Mendía, la Antología Arbitraria Me Urbe, impresa y digital (2009).

EL POEMA DE LA FLACA

Flaca
Córtame una pierna
Hoy quiero faltar al trabajo
Y hacerte desayuno
Me quedaré contigo
Y el sonido del día al otro lado de la ventana
Córtame la pierna por hoy
Mañana regresaré al trabajo y al mundo

Sabes que no puedo pasar tanto tiempo fuera del mundo
Sabes que necesito estar sin piernas para pensar en ti
Saber que me traiciono cada vez que puedo

Por eso te digo flaca
Córtame una pierna y deja el cepillo donde está
Hoy no me lavaré la cara
No cepillaré mis dientes
Sólo te prepararé el desayuno

Córtame una pierna y regresa a la cama
No la prepares para el almuerzo
Quédate conmigo y ayunemos juntos
Yo un nuevo mocho
y tu mi despeinada
sólo por hoy
hazlo
córtame una pierna y regresa a la cama

SINCERO PÉSAME A LOS DÍAS HIPÓCRITAS

Sombríos días de gente y marketing
monedas y billetes prometen acabar con todos
vomitando la comida sobre-condimentada
días hipócritas de saludos plásticos
con tallas B-36 y súper eses
y una que otra bata pa’ la abuela
cantando la canción de moda
pregonando en el tráfico
con párrocos y políticos y estudiantes
y no olvide regresar
lo atenderemos como siempre
días bambalinas de colores
arbolitos santas y pesebres
de Querido Niño Jesús
que no se vaya la luz y no llueva
que no he comprado el juguetito
pa’ comenzar a matar gente

HOY 12:58AM

Algunos viejos visitan las capillas
prenden velitas
para que sus espantos los esperen ahí
no más y sin moverse

aligeran su carga
y se van ligeritos a sus casas
o a tomarse las modestias del día entre amigos

Hay una hora en la noche
que no paran de ladrar
los perros de la cuadra
parece que los despertaran
que les cogieran la cola
parece que caminaran sobre sus techos
hay una hora en la noche en que no callan
se llaman unos a otros
dicen hay alguien aquí hay alguien
un poeta difunto que canta al viento
y el viento en los orificios de los bloques
cantando

Primero los de la calle de atrás
van ladrando uno a uno
como si vieran al espectro
sobrevolar de solar en solar
buscando una vela dónde guarecerse
luego todos los perros están en lo mismo
y hasta las gallinas de los vecinos se alborotan

Los poetas vierten tintas en la noche
vacían bolígrafos a veces
pero siguen los ladridos en los patios
hay alguien conmigo que no sé
tan vez un rezagado sin vela
de cualquier modo ahí están ladrando
¿los escuchas? Están más cerca
más cerca desde los patios ladran
cuando siento que la puerta se abre
dejan de ladrar los perros de la cuadra
como si los poetas siguieran de largo
hacia otros barrios cantando en los techos
las catedrales repletas de esta ciudad
hoy 12:58am.

LOS NIÑOS QUE COMEN MANGO

En esta orfandad de acentos cotidianos
te veo componiéndole canciones
a todos los niños que comen mango.

Los niños que comen mango son buenos.
Las manos tiñen de sabia,
tiñen sus franelas escolares,
se manchan de amarillo las caritas
y aflojan sus estómagos de indios.
Pero saben tirar piedras los niños,
tumban las frutas a pedradas,
se las comen del suelo y sin lavar.
Cultivan pues lombrices amarillas
curiosos animales se los comen por dentro,
cultivan dolores de estómago y diarrea.
Ahora que hay médicos por todos lados
les quitan sus dolores y sus mañas
con pastillas, jarabes y tópicos bucales,
los padres con televisión y juegos virtuales.

Entonces ya no comen mango los niños,
se miran con enojo plástico,
lloran por un billete roto,
todo lo sacan de neveras y microondas,
y sus mangos se pudren bajo las matas.

Hay toda una generación de niños sanos,
matando gente a cambio de celulares,
comiendo en las esquinas como zamuros.
Amargos hombres de 12 y 13 años
con pistolas y puñales y polvos,
con moto y reloj de pulsera,
y calles y sobres y Adidas,
que no bajaron mangos a pedradas.

Porque los niños que comen mango
son dulces, como esta tierra.

TODO EL POEMA CONTRA USTEDES
A nuestros burócratas endógenos

Ustedes y su ego no caben ya en ninguna parte
Ustedes sistematizan los saludos
sus besos son como contratos
siempre limitan las libertades
Ustedes jamás bajan la mirada
nunca nos ven a los ojos
Ustedes nunca rompen un plato
eso lo dice el título que llevan a cuestas
suelen saltar por encima de los demás como otros
pero exigen orden en la fila que les corresponde atender
Ustedes trabajan en los mercados del gobierno
y aspiran ocupar sus altos puestos
Tal vez nunca vayan a prisión
aunque lo merezcan
porque ustedes son jueces también
y policías
Nadie sabe más que ustedes
Sacuden sus traseros con delicadeza
después de recibir un ascenso
Suelen comprar sus perfumes en el Centro Comercial
y nunca preguntan por el precio
Consideran indigno el abrazo
hablando del Feng Shui
No dejan de estar a la moda
aplastados en sus oficinas
Nunca comen en la calle
por aquello de la mala educación
Ustedes siempre quieren rascarse el culo con alguien más
nunca trabajan bien
pero ascienden más rápido que cualquiera
Ustedes… ustedes
los que siempre nos han cerrado la puerta

Nombra a los poetas:

Jenifeer Gugliotta
Mariana Chirino
Kelly Pacheco
Gabriel Figueredo
Jairo Prieto

César Seco (1959)

2010-01-28T09:08:00.000-08:00

Poeta, ensayista y editor, Coro, 1959. Fundador de la Casa de la Poesía "Rafael José Álvarez" y de la Bienal Internacional de Literatura "Elías David Curiel". Director de la Revista OIKOS (Premio Nacional del Libro, 2005). Uno de los principales poetas de la generación que comenzó a publicar durante los años 90. Integró la redacción de la Revista Poesía y fue colaborador del suplemento literario Verbigracia, de El Universal. Ha sido galardonado dos veces con el Premio Municipal de Literatura de la Alcaldía de Miranda del Estado Falcón (1993 y 2000). Con el libro El viaje de los Argonautas y otros poemas obtuvo el Premio de Poesía Bienal de Literatura «Ramón Palomares» (Trujillo, 2005). Ha publicado los libros: El laurel y la piedra, 1991; Árbol sorprendido, 1995; Oscuro ilumina, 1999, Mantis, 2004, El Viaje de los Argonautas y otros poemas (2006), Lámpara y Silencio (Antología poética, Monte Ávila Editores, 2007), y Transpoética (Ensayos, 2009). Ha participado como invitado en la Feria Internacional del Libro de La Habana, Cuba (2004), en el Festival Internacional de Poesía de La Habana, Cuba (2005, en el Festival Internacional de Poesía de Medellín, Colombia (2006),y en la Fiesta Literaria Internacional de Porto de Galinhas, Recife, Brasil(2007).

CASCABEL

El viejo círculo de las palabras regresa
a una casa con muelle y barandas rojas
donde un hombre interroga a su rodilla.
¿Qué es lo que hace pender aún al zapato
en la pared sin clavo en la que no hay nada?
¿Por qué está crujiendo el muelle,
por qué se va borrando la loma
por detrás con azahares y la puerta
es un candado vencido que no abre?
¿Qué escucha ese hombre?
¿Qué canta aún que no haya silbado
como todo lobo a su luna?
Algo habrá de ocurrir para que sane.
La nube llegó para no irse /
el golpe de rocas vino de arriba /
lo que el torrente trajo/
lo que contestó la otra orilla.
La única veracidad es un cuchillo
y un huevo frito en la mesa.
Alguien que me conoce
abre el periódico.

PLEGARIA DE UN LOCO

Un día vino decidido a contarnos.
Vino armado como dijo la palabra que vendría.
Sus dientes eran dos sierras girando
a la velocidad de un esmeril.
El cielo juntó sus nubes,
unas pocas apenadas quedaron detrás de las lomas
y el dado cayó de filo
sin ningún número.

DESLAVE

A Juan Calzadilla

Nada mío quedó donde viví.
A lo más fueron unas paredes
que levantó mi padre en la ensenada
cuando nos venimos de Coro.

Ya encontraré donde leer
y recordar a mi hermana
que pudo escapar en una nevera,
pero no sé a dónde fue a parar.

LA PLAYA DE LOS CIEGOS

En la tormenta respirable de estas aguas cabe
la diadema de los resplandores lunares.
En la colina que media entre la iglesia y el bar
va el fantasma apurado de mis años.
Va deshojando el cuaderno que sostuvo su voz,
el guijarro que hoy le devuelven las olas.
No sé explica por qué el ultraje constante
de la memoria insiste en desenvainar puñales
que aciertan en el pecho una muerte repetida.
Busca aire, sílabas, tal vez luceros.
La misma historia sucesiva en que sus manos
aguardan el pan escrito para llevárselo a la boca.
Son sus manos esa juntura entre la mesa y el plato,
esa sed, esa hambre.
Las palabras tal vez no digan lo que él sabe o digan
lo que no; le bastará que silencien todo ruido de afuera.
Sobre el limpio mantel los ojos que lo vieron:
el escurrirse de las palabras una a una con el viento.
El pálpito como la noche estuvo creciendo
en la pelambre del gato guarecido bajo la mesa.
La lámpara hacía más blanca la cal de las paredes.
El cuaderno estuvo abierto más de una noche frente a él,
mientras afuera el mundo volaba en pedazos
y a los clavos los arrojaba la madera
dejando que el fluir de estas aguas hiciera el resto.
Cuánto esperó escuchando el rugir del animal suelto que era.
Al amanecer la persistencia de las olas lo borró.
Su espuma breve fue sustituida por el viento.

OBSTENTACIÓN

Entiéndase que no son rumores de la gente.
Tuve un barco y cocineros de punta en blanco.
Más de una vez tuve aquí al poder de turno
y artistas y poetas que me alegraron la vida
y desordenaron la de mis mujeres.
Por suerte tuve la fotografía para no morir
del todo entre tantos halagos y tanto acontecer
que hoy no me sirve de nada, sin nada.
Estoy aquí como uno más y no me avergüenza
respirar el mismo aire de los que me tocaron
la puerta por unas monedas y sólo encontraron
el mendrugo de pan de mi alegre hastío.
El restaurant es el amasijo de unas latas.
El Hotel, ese saco roto de paredes deshechas.
La piscina fue a parar a la orilla de la playa.
Me trajeron aquí con los ojos revueltos por la arena.
Todos mis huesos están sueltos, regados por ahí,
en algún espacio que les dispensan mis órganos.
Estoy atado a mangueras, al pestañear de una luz roja.
Me duele la piel, el sentido, me duele todo.
No quiero saber por qué estoy vivo, pero lo estoy
y eso también me duele. Le pediré a la enfermera
que me acerqué lo único que las aguas me dejaron:
la cámara. El tiempo es irrecuperable ya.
El paisaje me habla ahora de otra manera,
lo que tenía que decir ya lo dijo.

(del libro inédito La playa de los ciegos)

Nombra a 5 poetas

Celsa Acosta

Anthony Alvarado

Emilio Chirino

Simón Petit

Benito Mieses

Antonio Robles (1964)

2010-01-28T08:04:00.000-08:00

Ha publicado los poemarios Laberinto Beduino (2003) y Callejón X (2007), fue integrante del taller de escritura creativa de la Casa de la Poesìa Rafael José Álvarez de Falcón que coordinó el poeta Juan Calzadilla. Ha colaborado con diversas revistas literarias de Venezuela y el exterior. Representó a Venezuela en el IV festival mundial de poesìa celebrado en Caracas – Venezuela, en el año 2007.

PROSA JÌBARA

Es media noche/
y en una esquina del ghetto prendo el destino dándomelas de gangster/
hey mafiosos del barrio/ miren que dije ghetto/
miren que dije gangster/ tengo noticias de todos los jíbaros de BROOKLYN
hey choros del barrio/ miren que dije BROOKLYN/
tengo años de amores con SANDRA BULLOCK/
hey inaccesible mujer de ensueño/ mira que dije SANDRA BULLOCK/
éste poema està arañao/ igual que los cunaguaros busco sombras/
con mi arrebato alucinógeno asistiré al gran foro cósmico/
a la trinca fiesta de navajas encendidas/
a partir de ahora éste legado es una danza escalofriante/
una fiebre glaciar/ que se vuelva sal y agua el lirismo cursi/
que se evapore la llorantina psicológica/
que se evapore el verso ñero/ de aquí en adelante el verbo es un pasaje
terrible/ la poesía es un credo/
“os vais sonriendo y os vais al infierno” me diría el fantasma
del comerciante del norte de ÁFRICA/
hey letradas aves negras del sendero/
que balurdez hacer un poemario y esperar turno de entrada
al gran salón de la fama/ mujer que me obsesionas/
dime en que momento te desangras y yo danzaré en tu agonía/
he de dejar constancia del ser humano que me rodea/
de sus dolorosos pilares elementales/
“dejad que los vivos desentierren a sus muertos”
sigo persiguiendo a la fémina sombra que se me evapora/
mis pasos neuróticos calculan el tiempo en siglos/
suena la danza de navajas/ afilo mis navajas y cantan con sensualidad/
cruz de navajas/
soy el oráculo que resbala en el templo de morfèo/
la guerrilla IRAQUÌ seguirá atacando/
el VIETNAM es eterno/ en la jungla continúo divagando/
esta ciudad se està quemando y yo me congelo por dentro/
el mesìas se exilió en la ANTARTIDA/
vagolandia es mi tierra predilecta/
es cálidamente fría y humanamente inhumana/
pana mío/ hey intelectuales/ dije pana mío/
un zamuro negro està afeando el rostro de la bella
platónica morfina/ en un violento buitre volaré al jardín del cielo/
y la platònica estampa me pregunta:
¿por què el YUKÒN? ¿por què su lejanía? ¿Por qué MANHATTAN?

***

¿por qué el puente y el rio? ¿Por qué el MAGREB y su beduino?
¿por què pradera SIOUX?
y yo os pregunto estampa de humo:
¿por que un viejo cine llamado ALCAZAR se extinguió y mi
alma quedó ahì revoloteando con los búhos y mi torrente
sanguíneo quedó estampado en la pared con los grillos?
¿por qué humo? Cáliz de mi sangre – sangre alianza nueva
eterna ¿por qué el salmo 23? ¿por què èste valle de sombras?
se me extravió en toda la geografía de Venezuela
una garùa que es cama/ cuarto/ sexo carnal/ guarida etc etc/
el buen ladrón està en el paraíso/
interesante oferta del capitalismo: si es de clase media para
arriba – si tiene cuentas bancarias millonarias – envían
contra reembolso una bella mujer en su paquete de lujo-
de edad – estatura y color de piel a preferencia-
profesional universitaria o ejecutiva – de estricto cerebro
burgués – 1 año de garantía – se acepta tarjeta de crédito/
a ésta bella mujer hay que guardarla en
témpanos de hielo para que ésa carne femenina
no se descomponga/ y los privilegiados se saciarán con carne
congelada marca “FASHION”
no futuro/no futuro/ es de fábula navegar sobre carne congelada/no futuro/no futuro/
si naufragamos/ será casi imposible flotar sobre carne congelada/
ángeles caídos/ cuando cumpla mil años veré a la
“poetry house” volar en la estratosfera/
teluria – teluria mía/ te he semienterrado pero no
te execro de mi espíritu/
los brujos siderales anuncian el gran choque cósmico/
“hundid la informática en el océano”
“desintegrad los celulares en el desierto”
y que la oscuridad nos ilumine/

El caso de ésta procesión teórica/
en ésta fríamente calurosa madrugada/
en último término quería leer un poema trinca y
tuve que hacerlo yo mismo/ oyendo a BRUCE SPRINGSTEEN
y su camino tormentoso/
“nos vemos en la vía” por los siglos de los siglos/
AMEN.

MALOS PASOS

A éstas alturas deberías estar celebrando el ritual de un
atraco celestial
O ruletendo por las calles con tu fechoría Express
Los buenos pasos de choro se te inculcaron desde niño como
navaja taladrando al tiempo.
Pero andas en malos pasos
Saliste poeta y hasta practicas el budismo zen
Discípulo de lao tsè (el colmo de los colmos)
De niño te señalaban con la frase “eres y serás pillo aunque
demuestres lo contrario”.
Andas en malos pasos
Escribiendo poesía y practicando la meditación zen en vez
de estar asaltando la sucursal del cielo.
Y abandonaste el colegio de aprendices de mafioso donde
aprenderías buenos modales en vez de estar en aburridos
cafetines hablando de literatura
Y se te enseñó que tu única opción de relacionarte con una
mujer es con las “chicas públicas”
Pero tu no aprendes malhechor por que te pasas la vida
esperando la reencarnación de SOR JUANA INÈZ DE LA CRUZ
para ser amado por ella
O al menos hubieses hecho un curso de político y empleado
público donde te hubiesen dado el diploma de técnico en
guisos administrativos y tràcalas polìticas pero tu no
te adaptas ingenuo y mal viviente poeta por que casi nunca
en tu vida hàs estado en una oficina burocrática
Que fácil es ser un mal ciudadano
Oye que esto lo aprendí en la escuela de la muerte
Y todo por una Light
Y las leyes se hicieron para violarlas
Que fácil es tener una tarjeta MASTERCARD o AMERICAN EXPRESS
(después de robarlas)
Y ven a morir un día PEPSI COLA
La catira regional se citará contigo en el callejón sin ley
del barrio
Con tu póliza de seguro de muerte gozarás un bolòn en el
paraíso
PEPSI PEPSI atrévete a más

VIDA NUESTRA

Puta nuestra que estás en la calle
no santificado es tu nombre
ciudad nuestra vida nuestra
al igual que el fantasma del norte de AFRICA yo también
encuentro sagrado el desorden del espíritu
en los años 90 un paria diseñó callejones oscuros con
BRUCE SPRINGSTEEN – el río – estoy sobre fuego – camino tormentoso –
bailando en la oscuridad
paria que en los años 90 pecó de invidente y se hipnotizaba
con GIPSI KINGS
sombra – sombra ven ven camina a mi lado por las calles de la vía
si hay que estrellarse – si hay que pecar – entonces que el dolor
y el pecado nos den una lección
MORGAN FREEMAN en sueños de libertad
“ ya no represento un peligro para la sociedad “
no creyeron los del establishment
sigue el encierro
a los 40 años ya no importa si me redimen o me olvidan
a los 40 años ya no me importa la redención
puta nuestra – vida nuestra – calle nuestra
padre nuestro que estás en el cielo – gracias por la
marginalidad que nos aparta de la tentación

DESTINO CARIBE

Hay mejor destino que desear la mujer del prójimo
hay que hurtarla y multiplicarla y repartirla como los
panes en el desierto
un buen poema es un crimen perfecto
tómame con cuba libre “amor mío”
èste es el cáliz de mi sangre – come la carne de mi cuerpo
el chaman de las constelaciones está a medio camino
yo también desembarqué en NORMANDIA y tierra adentro
me tomè un whisky con TOM HANKS
le cuidé las espaldas a TOM HANKS
ésta noche irè hacia la guarida y derretiré tus labios
y me ahogaré en tu saliva
y me espantará mi profecía
naufragar en ausencia – distancia – olvido
en 1985 creí que vacilaría al tiempo oyendo la voz de
JOE COCKER – allí donde pertenecemos –
BRUCE SPRINGSTEEN y BOB MARLEY y BOB DILAN rondaban el
ghetto de los sueños
el soldado chico-malo SEAN PENN y su fusil fal m-16
y su uniforme verde oliva de combate aún ronda en las esquinas
platoon – delgada línea roja – yo soy la irrealidad
conozco cada trampa cada acertijo que descifro a los
bufones existenciales
ahora el tiempo es el que vacila y taladra el alma
ven corre hacia mi aliento de la guarida que por aquí desanda el
cordero de dios
la piedad se acerca
entonces rayo èste poema con la historia del tipo que guardó a su
mujer en el bolsillo trasero del pantalón y se montó en un colectivo
y un choro carterista se la hurtó y el choro se bajó en una esquina
y desapareció y los panas del choro le preguntaban:
¿y esa mujer vale?
el destino me chirrió
lo que yo profetizo es el sol de medianoche
el exilio en la ANTÀRTIDA
un cementerio de pingüinos
una chaqueta de piel de buitres
la virgen de los sicarios y un ángel místico degollando lujurias el presagio de mi caída de mi estrellòn de mi rodada se hace cartografía en las rutas geológicas

Nombra a 5 poetas

Anthony Alvarado
Ennio Tucci
Roger Herrera
Diego Sequera
Inti Clark

Norys Saavedra Sánchez (1972)

2010-01-20T12:19:00.000-08:00

Barquisimeto, Lara, Venezuela (29 de febrero 1972) Poetisa y narradora. Técnico Superior en Turismo. Mención honorífica en el Concurso Universitario de Poesía “Andrés Eloy Blanco ”Lara- Venezuela. Estudió en Cuba: Escuela de trabajadores sociales “Celia Sánchez Manduley” Provincia de Holguín, Escuela de trabajadores Sociales de Matanzas “José Martín Sánchez”. Pertenece a la Asociación de escritores del estado Lara y Red Nacional de Escritores de Venezuela; Red de Escritores por el Alba.
Ha publicado De áridas soledades ( Cenal, Fondo editorial Pío Tamayo, Asociación de Escritores del Estado Lara, 2007). Hilos de Cocuiza (2009, Monte Ávila Editores latinoamericana, Colección Altazor; Poesía reunida 1998-2008.) Sus textos aparecen en: Antología Un canto a Venezuela. (PDVSA 2208-2009). Antología 100 poemas contra el fascismo, en solidaridad con Honduras (Imprenta estado Táchira); Libro memorias del Vértigo de los aires (Asoc. de escritores México); Antología arbitraria Me Urbe Chile-Venezuela (http://meurbe.blogspot.com/); Antología de Poesía Venezolana Joven”, versión bilingüe castellano-árabe (Casa de las letras Andrés Bello, Biblioteca Ayacucho, Universidad libanesa internacional)
Organiza actividades culturales en su estado. Ha sido reseñada y ha colaborado revistas y diarios, programas de radio en su país y otros países de América latina. Participo como invitada en el Festival Mundial de Poesía 2007 en la Gala sudamericana. Festival Mundial de Poesía 2008. Feria Internacional del libro, 2008, Encuentro de Escritores del Alba, Festival de Poesía Vértigo de los Aires 2009 (México). Poesía en Movimiento 2009 (Exposición visual del metro de Caracas, curaduría por Enrique Hernández de Jesús). Colabora en Revista de crítica cultural, integración y resistencia Pasajeros del Bandido en la sección de Reseñas. Actualmente finaliza su próximo libro.

Sofocado corazón
de ballenas

A sangre de ballenas
el cielo cobalto no llueve

Desaloja el nombre de la orca
y tigres de cristal
Cocodrilos mansos en lágrimas de lejía

De rodillas
veo diluvios
Según las grullas:
Alguien ha de pagar
el derrumbe

Del libro (Caza de animales en flor, de Hilos de Cocuiza 1998-2008, Colección Altazor, Monte avila 2009)

***
Mar degüello

A Rubén Rodriguez,
a Holguín por sus escritores

Eso
que no es…

Es mar degüello
No azúcar
Ni tifón
Duro
toca mi puerta

Del libro: (“Bisiesto” de Hilos de Cocuiza 1998-2008, Colección Altazor, Monte Avila 2009)

***
Rezo

Que me voy
y no dices
amatista de aires

Quedóme
en nidos lejanos
con este sopor
de los palomos
sin calentarme los pezones fríos
desde el toque de cuernos
de esa muerte sin día
en madrugada

En duermevela
aprendí a caminar de revés
altos pasos de un cactus suave
brasa de leña verde
inundación de la quebrada

Marrón iguana en combate
y el murciélago anda de cabeza por mi rastro
en las puertas
no voy a delatarlo
no diré más el encanto
Sólo me siente de nieblas
de lobos sin voz

Resguárdame en tu regazo
imposible

escóndete en el cerro
en la mata de algarrobo
no quieras jugar con serpientes

dale a la comadrona que te trajo
el santo y seña
que voló escondido entre mis senos
Y te guardo el corazón entre mis tetas

Para que no se quiebre

Del libro (“Siete Corderos” de Hilos de Cocuiza 1998-2008, Colección Altazor, Monte Avila 2009)

***
He visto
secar el corazón
al sol

Un cuero de chivo
que sucumbe
a la agonía

Debe ser
un corazón reciente

Tierna carne para comer

Secar el corazón
para colgarlo
y echarle sal

Del libro (“ De áridas soledades” de Hilos de Cocuiza 1998-2008, Colección Altazor, Monte Avila 2009)

***
Ya no soy
Porque me pones el nombre
de la hoguera

Y un tentáculo de espinas

Del libro (“Naranjos largos de viento” de Hilos de Cocuiza 1998-2008, Colección Altazor, Monte Avila 2009)

Nombra a:

César Seco
Luis Enrique Belmonte
Antonio Robles
Morela Maneiro
Simón Zambrano

Gladys Mendía, 1975

2010-01-19T09:09:00.003-08:00

Técnico Superior Universitario en Turismo. Estudios de Licenciatura en Letras. Traductora del portugués al castellano. Actualmente reside en Santiago de Chile. Fue becaria de la Fundación Neruda en el año 2003. Ha publicado en diversas revistas literarias, así como también en las Memorias del Primer Festival Internacional y Popular del Libro 2007, Bogotá, Colombia, en la Antología El Hacer de las Palabras 2007, San Juan, Argentina, en la Antología El Mapa no es el Territorio, Editorial Fuga, 2007, Valparaíso, Chile, en la Antología Tránsito de Fuego, Editorial de la Casa de las Letras Andrés Bello, 2009, Venezuela, en la compilación bilingüe 51 autores contemporáneos, Ediciones Arcoiris, Francia, 2008, y 100 Poemas contra el fascismo, Sistema Nacional de Imprentas Edo. Táchira, Venezuela, 2009. Sus libros: El tiempo es la herida que gotea, Paracaídas Editores, Lima, Perú, 2009 y El alcohol de los estados intermedios, Editorial El Perro y la Rana y Sistema Nacional de Imprentas, San Cristóbal, Venezuela, 2009. Poemas suyos han sido traducidos al catalán, portugués y francés. Desde junio de 2008 es corresponsal de la Revista Literaria Fata Morgana, el programa cultural Los Impresentables, ambos de Colombia, y de la Revista Internacional de Teatro y Literatura Alhucema, Granada, España. Ha participado en diversos festivales internacionales de poesía. Es editora de la Revista Literaria Latinoamericana Los Poetas del 5, desde el año 2004. www.lospoetasdelcinco.cl

poemas de El alcohol de los estados intermedios

PARPADEOS DEL INCENDIO

en el túnel a veces veo la mano a veces las piernas y luego salgo a la nieve negra parpadeo de luces entre ceguera y videncia parpadea la nieve en las montañas me encandila el relámpago que salta me hiere los ojos como hundiéndolos en los vapores oscuros la nieve es el mar se le salen los colmillos goteando quién es uno sino un poco de nieve
el túnel es el parpadeo en sombras pero veo todo derretirse en sombras pero veo todo derretirse corriendo en el túnel intermitente los ojos parecen girar dar vueltas de ruleta las ventanas del túnel te permiten cosas asómate a la ventana qué es uno sino un asomarse el viaje comenzó aunque no te muevas el viaje comenzó
desde las ventanas veo las semillas que aún no revientan y ya piensan en el fin el túnel me enseña la voz aprendo a usarla cómo será la voz es negra es india es blanca el túnel es la destrucción lenta el viaje es la mezcla entre sombras y luces entre paredes y ventanas no veré el sol de la voz pero el viaje ha comenzado

arde el incendio no sale humo caen los árboles en silencio sin cenizas la verdad es que todo arde y se ve tan verde pero arder no es una enfermedad el sueño es la enfermedad el delirio es arder con los ojos cerrados en el fuego está el ritmo pulso de tamborcillo crepuscular todo arde sin saber las invenciones de la voz son chispas feroces derritiéndose se alza una mano gesto sin forma ni color todo arde fríamente en la cuerda floja donde tambalea el orden sólo la desobediencia puede salvarnos

los órdenes teóricos están hirviendo se evaporan no hay sagradas escrituras la voz es un momento que será sin territorio sin atuendos marciales sin combate cuerpo a cuerpo sin código de honor ni orgullo ni altivez ni lealtad ni venganza

destejer hay que destejer acabar con el rito la voz se construye mientras arde fríamente el intelecto es caricatura el viaje se ha iniciado la desarmonía de las partes la llama de las partes la fragilidad de las partes lo tóxico de las partes amamanta a la voz

sólo somos parpadeos con nombres confinados y finados nombres repitiendo los mismos incendios caen los pedazos de piel mientras caminamos y conversamos y comemos y dormimos se nos hace cenizas el nombre todo arde sin saber pero a veces uno sabe o sueña que sabe se sabe parpadeo torpe en el viaje repetitivo en el dibujo perdido en las ventanas enfermo de tanto asomarse

Nombra a:

Eduardo Mariño
Freddy Ñáñez
Julio Borromé
Norys Saavedra
Edgar González

Estrella Gómes, 1990.

2009-10-13T13:05:00.000-07:00

Estrella Gómes: Nace en 1990, Miranda (Venezuela). Fue integrante del Programa Circuito Liceísta de las Letras. Participó en el 1º Encuentro Nacional de Poetas Liceístas 2006. Invitada a la I Feria Internacional del Libro Popular” de Bogotá 2007 y al evento de Poesía y artes “Os dias do Criaçao” Portugal 2007. Publicaciones: I y II Antología Nadie Nos Edita“Voces jóvenes en la mirada del mañana” 2006 y 2007(Nadie Nos Edita y Casa Andrés Bello), poemario “Sienes de mujeres anónimas” 2006(Casa Andrés Bello y Nadie Nos Edita). Presente en la Antología 2008 del Premio NOSSIDE, Italia y en la Selección bilingue de jóvenes latinoamericanos “Tránsito de Fuego” 2009. Ganadora del Premio Nacional del Libro CENAL Poesía Juvenil 2006. Mención honorífica Premio NOSSIDE, Italia 2008. Actualmente produce y conduce el programa radial literario “Habitantes de la palabra” para Activa, Radio Nacional de Venezuela. Ha publicado en variaslas revistas digitales.Formó parte del trabajo de “Una y muchas vidas en la palabra” registro testimonial de las voces comunitarias.

Enfermedad

Hacer tiempo en la boca
mitigar la angustia en el cuerpo
deshacer la imagen en el paladar
digerirla
hacerla ríos de escarcha
porque ella se funde
se hace melado espeso
que recorre el cuerpo
vaciándolo de si
convirtiéndolo en idea de silencio
que perturba y agita
que nos agita
sobre todo nos agita
transformándonos en mares sin sujeto
de una misma orilla
en costas amargas sin rostros
Nuestro repudio.

A Palestina

Acaso será preciso
prender fuego a la noche
aliviar la ira de la oscuridad
en la garganta
por los que anidaron bajo tierra
y adivinaron las fronteras

Gaza

El tiempo arde en las manos
la sangre bulle
angustia del instante
quién sortea la agonia del olivo
La tierra sorda habitada en su núcleo
por la voz del ausente
el dolor germina en la casa
mala hierba eterna
A quien digo basta
frente a una imagen de 19 pulgadas
que conmueve
hasta llorar ira (Inéditos)

IV

Se incineran los pasos
antes de rozar
la superficie de la tierra
ella gime en nuestras manos
cuando nos despertamos siendo los mismos
le mentimos al tiempo
haciéndonos infinitos
en los minutos
que aún no han llegado
en los gritos
cultivados en la mirada

Jugamos a construir un rostro
ante el espejo
en el que nos podamos reconocer
como otros
capaces de tornear el silencio
de sumergirnos mudos
en las dudas
de aceptar y reír
con el ausente
de hablar con la piel
pero entonces
la noche
se nos viene en el cuerpo

(De Tránsito de Fuego. Casa Andrés Bello)

Nosotros
sentados
nuevamente en el asfalto
escupidos una vez más por el cielo
enterramos nuestras manos en la tierra
y aún nos podemos sentir

Ayer me ví desde el solar
¿Acaso mi lengua puede
seguir plantada en este suelo
desterrado de horizontes?

Mis pies siguen cortando la carretera
rezo un credo para que mañana
las cosas
no sean iguales.

(De Sienes de mujeres anónimas. Nadie Nos edita/Casa A. Bello)

Nombra a 5 poetas:

Aquarela Padilla
Carlos Duque
Wafi Salih
Giuliano Salvatore
Laura Antillano

Freddy Ñáñez, 1976.

2009-10-05T08:54:00.000-07:00

Freddy Ñáñez.Venezuela, 1976. Poeta, editor, titiritero y cineasta. Ha publicado los poemarios: "Todos los Instantes" (1999), "Un millón de pájaros muertos (2002), "Los hombres que vienen de morir" y "Fuego donde dice paraíso" (2004), "Bajo Palabra" (2005) y Suma del árbol (2007). Ha publicado además las antologías Los dragones de papel: nueva poesía tachirense (2004) y "Sangradas escrituras" antología de poesía en la frontera (2007). En el año 2000 funda Nadie Nos Edita Editores. Ha obtenido los siguientes premios literarios "Certamen Mayor de las Artes y las Letras. Ministerio del Poder Popular para la cultura 2004, Premio Internacional de poesía Juan Beroes 2005. Como editor ha merecido el premio nacional del libro edición 2004, 2005 y 2006 por diversas obras. En el año 2005 se hace merecedor del Premio Nacional de Teatro de Muñecos.

I

A la luz de estos cuerpos
la tierra carece de sustancia

Oscura y hueca
se revela

No proyecta su sombra
No pesa
ante la luz
de estos cuerpos

Engendro del tacto
es luenga ensimismada

La atea casa de los terreros
que gira sin metro
en el verbo
se porta ciega.

Oscura ante el fulgor
de los difuntos.
ante la luz del hueso,
ante la lumbre de lo quieto

la tierra no es prodigio
no compensa

A la luz de nuestros muertos
carece de tiempo y de profundo

II

El silencio es la luz de los muertos
Arde, no ilumina

Y la tierra, una sola sombra
dando vueltas
Sin lumbre, sin promesas

Claridad del bosque
emanan los difuntos

es decir
agrietan el terreno
amargan la cosecha
espantan la lluvia
con su blanco aullido

También ellos se niegan
y pugnan por salir
al gran afuera,

No quiere la carroña
el reino anticipado

Arden, no transitan
los huesos

El silencio de la tierra
es lo que tiembla
lo que hierve
en el pecho de los muertos

III

La tierra principia en el cuerpo

Son hombres enterrados
los desiertos. Sangre que rueda adentro
del Reino
entre logos y soles caídos
entre hermanos

Fue un pueblo esta
sabana

de aquéllos latidos, polvareda

Primero fue el cuerpo
y en su vértigo la raíz
se hizo tacto

Es tu ancestro
girando lo que miras

Tu costilla robada
dando vueltas
Tu memoria perdida
Tu vacío

Tierra que es la suma del cuerpo
Y que insiste en olvidarnos

IV

Y fue la tierra
el relámpago eterno
en el pecho de los muertos

Blanca la fosa
sin raíz

parece levitar en nuestra
cuita

Brillo que responde
a nuestro nombre

humus de la sombra más humana

Tierra que es latido
en la sangre seca…
cuerpo de la brisa primigenia

Y fue fulgor de barro
Mediodía en el estiaje de los huesos

V

No hay lágrima ajena
en esta tierra socavada
Cueva que devuelve con su luz
a los caídos

Tiembla en la oración
sobreviviente
una vocal terrera

Late, en la mirada
de los hombres,
su fuego pasajero

No hay fósil que no te pertenezca
Ni ropa quemada bajo tierra
Ni espina dorsal
Diente
Fémur
Que no te falte hoy

Lágrima,
punta de luz que busca en la tierra
su perfil humano
vocal fósil
dilatada
para siempre

No existe un brillo
en estas fosas
que no te abrigue
por las noches

Sepulcros
que dan el ancho
de tus penas

restos que se abrazan a otros restos
y que de tanto girar se encuentran

Late en la lágrima tu raíz

Nada bajo tierra es ajeno

Nombra a 5 poetas:

Inés Ruíz
Julio Borromé
América Martínez
Eduardo Viloria
Dimitra Giagtzidakis

BIENVENID@S

2009-09-30T05:25:00.000-07:00

Este es el espacio de Las Afinidades Electivas capítulo VENEZUELA; donde puedes encontrar la poesía actual de este bello y luminoso país. Si quieres participar, es muy fácil; al ser mencionad@ por un@ poeta, envía a: afinidadeselectivasven@gmail.com; una foto (máx. 50 KB); 5 poemas (indicando título y referencias editoriales, en el caso de tenerlas); una breve reseña personal que no exceda las 10 líneas y una lista de hasta 5 poetas viv@s que quieras llamar a participar de esta red en expansión permanente. Ayúdame, enviando los emails para hacerles la invitación formal a cada un@.

Gran abrazo!